Lostsoulcatcher

Die Gedanken eines Toten

der kalte stahl, auf weißer haut
ein kalter schnitt, der duft von blut
ein roter strom den arm hinunter,
tropft von den fingern auf die dunkle erde
der süße schmerz und der eiserne gescmack
beweisen mir noch zu leben
bis die klinge zu tief scheidet...

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